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DE SUMERIOS

DE SUMERIOS Nadie crea que los sumerios existieron. El pasado no existe. Si algo ocurre, es el presente. Lo que parece una realidad, son las consecuencias. O sea, el presente que recidiva y es inhasible. Huye de nosotros. Quiero sumergirme en lo que es la realidad que deviene, y comprobar si ella existe. ¿Existo yo, ustedes, las cosas? Esto que nos rodea, que es el universo, está ¿dónde? ¿Afuera o adentro de nosotros? ¿Somos más perdurables que nuestros pensamientos? Afuera ¿hay cielo, estrellas, galaxias? ¿Hay un afuera? ¿Qué es el adentro? Nosotros, observamos lo que ocurre en nuestra mente. Las neuronas con sus movimientos, con sus destellos, con sus códigos secretos, nos convencen de que existe una realidad distante fuera de nuestro verdadero universo: nuestro cuerpo. Nuestra mente todavía es una dimensión extraña y desconocida. ¿Puede algo conocerse a sí mismo? Los milenios que inventamos no nos ayuda a comprender por qué no somos más que un parpadeo en el íntimo sueño del tiempo cósmico. Si existe alguna realidad, no la percibimos. Cuando mi yo quiere escapar, huye, aunque permanezca conmigo. No podemos irnos. No podemos escapar de un lugar hacia ningún otro lugar. Todos los lugares están en un lugar que es el Todo que imaginamos: nuestra mente. En éste ámbito existe una grieta para la evasión. Es el lugar en la que habita la ilusión: que nos encontramos con lo real; una fisura oscura donde se encuentran los renacidos. Yo lo estoy experimentando. En esa lobreguez percibí a Gilgamesch, el que buscaba la inmortalidad. Ahora estoy mirándolo. Ambos existimos. En un instante de lucidez advierto que soy el observador; entonces mírome, y sin ningún asombro, me reconozco: Soy Gilgamesch. Al momento la grieta se cierra. Algo en mí se transforma y busca adentrarse en la eternidad. Quiere alcanzarla, o quizás entenderla, y estando allí, percibe el instante de ese instante. Pero de súbito desaparece. Deja un vacío, una penumbra que muta pesadamente hacia la articulación de un extraño mecanismo, denso, que contiene todos los absurdos, y con él, dibuja aquí, mancha esta página, e intenta que perdure este mísero e ilusorio momento de la existencia, esta extraña realidad, antes de que el tiempo la ennegrezca. Llegará el día, alguna vez, que alguien más perdurable que el que seré, repita en su interior éstos signos con su propio relampaguear , y entonces, observará una realidad que jamás podrá conservar ni compartir. ABEL OTTO TORRE 26/10/15